Saturación neuronil.

¿No os ocurre al salir de un examen que comenzáis a soltar una parida tras otra?

27-19.

Estrés.
Mínimas horas de sueño.
Limitación cerebral.
Enajenación.
Consumo excesivo de café y Coca-Cola.
Sensación de descontento con el mundo en general.

Nieve.

Vimos nevar por primera vez en nuestras vidas besándonos bajo mi paraguas.
(Los copos te caían en la boca, y yo me reía mientras te quejabas.)
Vimos la nieve caer a través de la ventana de mi habitación.

Querido 2010.

Querido 2010,

No sé si estarás acostumbrado a recibir cartas. Debería escribírsela a los Reyes Magos, pero prefiero enviártela a ti que duras 365 días que no a ellos que durarán una Cabalgata, una noche y la mañana siguiente.

No tengo muchas cosas que pedir, aunque eso no significa que lo que te pida no sea de gran envergadura. A mí en la vida no me preocupan demasiadas cosas. No necesito la fortuna de Lily Van der Woodsen, vestir con ropa de diseño, tener un loft en Manhattan ni gastarme miles de euros al día en caprichos varios. Mis aspiraciones en la vida son terminar la carrera con un expediente decente, vivir en una ciudad que me guste y de lo que me gusta, tener un sueldo que me permita vivir con comodidad (léase comodidad como poder llegar a fin de mes sin demasiados sacrificios), estar rodeado de aquellas personas que me importan y ser, a grandes rasgos, feliz.

Sé que muchos de estos objetivos no te incumben a ti porque es demasiado pronto para pedírtelo, pero simplemente te pido que durante tu trayectoria me ayudes a que se vayan cumpliendo poco a poco. ¿Te parece que pido demasiado? Sinceramente, espero que no.

You know I'd really like you to love me.
xoxo.

Siento haber estado tan ausente.

Siento haber estado tan ausente, pero mi vida me deja pocos momentos para la reflexión profunda y la inspiración literaria que fundamentan la existencia de este humildísimo blog.
No tengo excusa para no haber escrito nada en septiembre, ya que incluso tenía un buen tema que tratar: mi primera visita a Barcelona para disfrutar del directo de Coldplay y el aborchonoso calor que embriaga la Ciudad Condal. Pero sin embargo mi vagancia, así como mi consumo masivo de series, se impusieron a las ganas de que este blog salga a flote.

Pero por desgracia ahora no es la vagancia lo de que me impide actualizar este blog ya no con una constancia o periodicidad fija, sino que prácticamente me es imposible hacerlo. La excusa de la Universidad es un cliché, un tópico a lo que todos recurrimos para excusarnos de dejar de lado facetas de nuestras vidas. Pero os puedo asegurar que en mi caso particular es cierto.
Porque mientras en muchas otras carreras sus estudiantes se limitan a asistir a clase y a estudiar, con sus correspondientes y necesarios descansos de por medio, tengo la suerte, ya sea buena o mala según quién lo considere, de estar en una carrera que requiere una gran dedicación no a la parte del estudio, sino a la de trabajos y prácticas de, hagamos una aproximación estimada, el 75% de las asignaturas.

En las escasas semanas que llevamos de curso ya hemos grabado un programa de radio, expuesto 2 veces en las clases prácticas de esa asignatura, y nos han encargado un documental de unos 5 minutos, y un trabajo de investigación informativa o comunicativa con la de horas de lectura de bibliografía y piezas informativas que eso supone. Y todos ellos son trabajos de grupo, con lo que las horas se convierten en "menos productivas" porque una gran parte del tiempo hay que estar esperando a que todos lleguemos, a que pongamos nuestras partes en común, a repartirnos el trabajo, a ayudar a los demás en los problemas que les puedan estar causando sus competencias, y un largo etcétera de complicaciones que surgen en cualquier situación similar en grupo.

Por ello os ruego que no tengáis demasiado en cuenta que esté desaparecido de este mundo, pues no puedo hacer otra cosa.
Os comunico, del mismo modo, que la angustia, fatiga y estrés ya se están apoderando de mi persona, y que tengo unas ganas enormes de que se pasen estos cuatro meses, los más complicados de la carrera, y poder respirar un poco de aire fresco, ya que la facultad es prácticamente lo único que piso durante la semana.

Os saludo desde el aula de informática de mi facultad. He venido a imprimir el billete de Renfe que me devolverá a casa durante el fin de semana. Aprovechando este tiempo que me he otorgado para "despejarme" compartiendo mis pensamientos, me estoy descargando el episodio de ayer de Grey's Anatomy. Ya que me saca de quicio, que la facultad al menos me sirva para algo productivo. No te fastidia. Le quedan 26 minutos, por si os interesa.

El transporte público es para frikis.

En el transporte público te puedes encontrar con gente muy extraña. Estamos las personas como yo, que somos más raros que un pelo en la planta del pie pero que nos comportamos civilizadamente, y están aquellos a los que le gusta dar el cante, o que se sienten mejor cuando se hacen notar, o cuyas neuronas simplemente han sufrido demasiado daño (quizás de fábrica).

¿Cuántos de vosotros habéis tenido que soportar que otro pasajero ponga su música, porque le sale de las narices, a todo volumen, molestando a todo ser viviente que comparte su vagón barra autobús barra whatever? Hace unos meses un gitano disfrutaba con Chambao en la estación de Vilagarcía. Lo más gracioso era, aparte de su estrafalaria vestimenta, que se quedó de pie en la entrada, que como sabréis los asiduos de Renfe tiene puertas con sensor, y mirando al vacío aka la pantalla del móvil los cuatro minutos que debió durar la canción. La semana pasada en el autobús, un joven mozo se dedicó a torturar mis pobres oídos, desprotegido uno de ellos por llevar dos meses con un auricular estropeado (soy tan vago que no voy a comprar unos nuevos), con la horrenda voz del ser que se hace llamar Melendi. Hoy en el regional alguien estuvo media hora pasando de canción a canción, cada cual más pastillera que la anterior. Lo malo es que entre ellas tenía Poker Face, lo cual me hace maldecir día sí, día también a la industria cultural por hacer a Lady GaGa carne de éxito seguro hasta en poligoneros. Con lo feliz que estaba yo el verano pasado cuando nadie la conocía todavía (me gusta hacerme el importante, como los sujetos del post de hoy, ¿vale? Pues eso).

Pero el día presente tuvo más "anécdotas" (por llamarlas de alguna manera) en medios de transportes. Y es que gracias a un amable conductor de Monbus, temí por mi vida. Bueno, no por mi vida, pero sí por mi paradero. El bus rezaba "Pontevedra-Toxa-G.", lo cual me hizo deducir que, lógicamente, el bus tenía el mismo destino final que yo. Entré con mi billete comprado en la ventanilla, el conductor me lo rasgó sin problemas, y al rato me pareció escuchar que ese autobús no iba a O G., pero que sí iba á Lanzada. Atónito, debido a la ilógica que reinaba en esa frase (A Lanzada, para los que no lo sepáis, es la playa más famosa de mi pueblo, que se sitúa en la entrada del municipio y es, además, la primera parada que hace dicho medio de transporte en tierras grovenses), quise levantarme para preguntárselo, pero me quedé en tal estado de shock que no me di levantado, así que el autobús partió y yo seguí con la incertidumbre. Al rato se subió una mujer con una niña (creo que eran gitanas), que le pidió claramente dos billetes para O G.. Vi que llevaba demasiado tiempo siendo atendida, pero no escuchaba nada. Se sentaron justo detrás de mí y le escucho decir a la mujer "me dio para El G. -sí, El- ¬¬U- pero yo no voy para El G., que voy a la rotonda que hay a la entrada" (la de San Vicente, por si os interesan los detalles). Vamos, que sí, que el autobús iba a O G. y no me tenía de qué preocupar. La mujer le fue a reclamar, a lo cual le contestó el conductor que le había dado el billete para donde lo había pedido, pese a que esta se lo negara (yo la escuché perfectamente decir O G., por si me quiere coger de testigo), y que no le podía cambiar ahora el billete. La mujer volvió a su sitio y lo llamó loco de remate. Él estaría loco, vete tú a saber, pero al menos no tenía alzheimer.

Poco antes de que llegase la mujer con memory issues vi temer la vida de la carpeta que llevé a Santiago (la cual contenía el recibo del contrato, el billete del bus, Desayuno En Tiffany's y un ejemplar de una revista pija que se me dio por comprar) cuando una mujer digamos que muy fuerte, y no porque estuviera gorda sino porque era, cómo decirlo, grande y anchota, casi se sienta encima de ella por no haber mirado antes al asiento. Y eso que había pasado por delante de él, porque retrocedió para sentarse. Pero mis manos fueron hábiles y astutas y lograron hacer el movimiento definitivo para salvarla: llevármela al regazo. Poco después la mujer presionó el botón de Stop y se levantó, pero algo debió fallar en el feedback entre el conductor y las señales que marcan las paradas, porque mi descuidada ex-compañera de asiento, muy rubia, algo morena y con voz de camionero, dijo: "¿A dónde va? Joooodeeeeer", esta última palabra (expresiva donde las haya) con las vocales muy arrastradas, para que se notase su descontento y su mala leche por hacerla caminar 50 metros más (que por cierto, le venían bien, sólo lo digo). Al salir me pareció verla arrojando un papel en llamas, pero eso fue porque estaba medio-dormido. Y yo cuando estoy medio-dormido, escuchando música sólo por la oreja derecha y sin haber comido a las tres y media, veo cosas muy raras.

Bendición a la desconocida.

Gracias a un alma caritativa (que por su letra se diría que de sexo femenino, aunque dicen que los ángeles no tienen sexo (A)) que se dedicó a subrayar el primer tomo de Historia del pensamiento económico, hoy me he leído 70 páginas en el mismo número de minutos. ¡Ya sólo quedan 440!

Con calma.

Como diría Pucho.

Las palabras que no existen nos pueden salvar,
y a veces las que existen nos pueden tocar mucho la moral.

Quinto derecha.

Después de leer 3 libros sobre la relación entre Iglesia y política (uno de ellos diciendo lo buena que ha sido para la configuración de la sociedad occidental, otros dos narrando los horrores de los gobiernos ajenos con ellos, pero no las atrocidades cometidas por la Iglesia) y uno sobre la envidia en la sociedad (que constituye un preludio de crítica del socialismo), ahora me toca un libro de apenas 200 páginas (aunque tuve que coger una edición 2 en 1, de casi 500 páginas) en el que me intentarán convencer de lo errado que está el socialismo. ¡Y todavía que queda una soporífera historia sobre el pensamiento económico en 2 volúmenes!

Conclusión: Niños, no dejéis ninguna asignatura pendiente de un curso anterior, se puede convertir en vuestra peor pesadilla aunque sea la que tiene menos créditos. :)

Santiago se llenó de un halo rojo ruso.

El sábado, cierto mancebo energúmeno y con cierta deficiencia mental se dispuso a salir de su casa bajo la lluvia en dirección al centro de la ciudad, donde tendría lugar un maravilloso concierto de cierta enana rusa (o eso creemos), Russian Red para los amigos y demás fauna. Por eso se duchó, se puso la camiseta que se había comprado el día anterior justo después de cruzarse con el azafato al que le dedicó un post en ocasiones anteriores, cogió el paraguas, su entrada, y listo. Bueno, antes también se puso pantalones, zapatillas y esas cosas para no parecer un imbécil exhibicionista. 



Al escenario salió Chapo, el técnico de nuestra facultad. En realidad no era Chapo, pero nosotros lo creemos en el fondo de nuestros corazones.

Las luces se apagaron. La rusa salió al escenario y se puso a cantar. "Da da da da, da da da da". Su cara la delató.
-Está drogada -dije, acto tras el cual mis maravillosas acompañantes (CaR, Zoey y Helen) se rieron. Pero con el tiempo me dieron la razón. JA!



Muchas canciones conocidas, alguna que otra nueva (todas geniales), momentazos como el xilófono, el gesto de pistolas con el guitarrista... Y sobre todo decirnos que, de los 3 conciertos seguidos que dio ese fin de semana, el nuestro había sido el mejor. Probablemoente lo dijo en los otros lugares, pero lo agradecimos.



Manolo el del Bombo también hizo un parón en su gira para apoyar a la Selección y se dejó ver en la Sala Capitol. Allí seguro que estaba todo el mundo, personalidades de las importantes como políticos, espías del PP y mismo contagiados de la gripe porcina. 



Y tras un intento frustrado de captar la imagen de grupo, se fueron. Volvieron a salir. Se fueron. Volvieron a salir. He aquí unos fans de la mítica canción de Chenoa. No diré el título, es demasiado obvio. Y si no lo pillas, allá tú, marginado social.

Después volvió a salir el técnico, y CaR y yo gritamos a la vez:
-¡Chaaaaaapoooooooo!
Fue un momento muy gracioso porque, aparte de haberlo gritado a la vez, la gente se nos quedó mirando. Siempre dando el cante, desde luego...

(PD: En próximas entregas os contaré la bonita historia de la histeria que nos provocó nuestro maravilloso acompañante de delante. Nunca lo olvidaremos.

PD2: Aunque no lo parezca, esto no es un blog de Russian Red. O eso quiero creer.)

Conceptos fotográficos.

Con flash.



Sin flash.



Plano detalle.

Carta abierta a los dementes.

Ahora se trata de algo personal, porque me habéis hecho llorar.

He aguantado tener que ver cómo unas de las personas a las que más quiero han sufrido por vuestra culpa.
He sufrido con ellas.
He sufrido por ellas.
He aguantado vuestro comportamiento y he alucinado al enterarme de vuestras muchas caras.
He reprimido muchas veces las lágrimas.
He callado para no hacer daño.
He callado por respeto a la vida humana.

Pero ahora todo se acabó.
Ahora se trata de algo personal, porque me habéis hecho llorar.

Y no pienso decir más.

Rojo ruso.

Nada, este cartel de Russian Red queda muchísimo mejor en mi cuarto de Santiago que en la Facultad (no comentéis el caos de mi escritorio, please ^^).


¡Mira que es guapa la jodía!
Y el sábado 25... ¿en qué ciudad pone que está? Mmm... ay, no sé, no sé... quizás... ¿Santiago de Compostela? 15 eurillos, venid con papi para ser convertidos en entrada por arte de magia y de consumismo (más bien de consumismo) :D

Mi chaqueta...

El jueves Carolina y yo nos dimos un premio por un examen que probablemente habíamos suspendido (ella no, cosa que me alegra y entristece a la vez al desconocer el resultado del mío). ¿Cuál? Ir de compras. El señor Amancio me recompensó con dos chaquetitas de botones tan monas, tan monas, tan monas -una gris y otra azul marino con rayitas de colores- que lo maldije mil veces por hacerme gastar tanto. Y es que soy gayer persona, y los hombres y comprar ropa me pierden.

El caso es que hoy por la mañana me dispuse a ponerme una con una camiseta del mismo gris y el chaleco para darme un poco más de calorcito (y como sólo abroché 2 botones, me gustaba el efecto por arriba gris, por abajo negro -y sí, estoy pirado-). Lo hice y fui a la biblioteca con CaR, una persona que se hace blog y no me avisa. Al volver a mi genial y céntrico piso (sobre todo céntrico.) me hice una tortilla. Pero oh, maldición, ¿qué coño pasa? ¿Por qué no sales del cartón, huevo, por qué estás pegado? ¡Sal, sal, sal! ¡NOOOOOOOOOOOO!

Sí. La manga de mi chaqueta adquirió un bonito color anaranjado y para nada pringoso. Suerte que hoy era día de colada. By the way, estoy estrenando mi otra chaqueta nueva. Con la suerte que tengo me caeré en el barro o me cagará un perro encima :)

Amazing

CaR, Pichel y yo nos dirigíamos a la salida oeste de nuestra Facultad hablando de paranoias varias ante las cuales un servidor no pudo reprimir un sincero y sentido "Qué fuerte". Eso mientras cruzábamos la puerta y nos parábamos una vez en el exterior para las despedidas varias.

Acto seguido aparece un hombre de la nada cual fantasma, el cual proclama:

-¿Esto es súper periodismo?

Nosotros, que somos educados hasta decir basta, contestamos un precioso

-Sí.

Cuál es nuestra sorpresa cuando el individuo se despide con un bonito y elaborado discurso que dejó una huella imborrable en nuestros corazones:

-Qué fuerte

Y se adentra al edificio.

Para los lentos que tienen un nivel de aprendimiento más pausado, reproduzco el diálogo sin interrupciones para una mejor comprensión.

-¿Esto es súper periodismo?
-Sí.
-Qué fuerte.

Ring ring.

-¿Hola?
-Hooooooooooombreeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee.
-(¿Quién cojones eres y por qué tienes mi número, usuario con prefijo desconocido por mi persona?)...¿quién es?
-¡Jesúuuuuuuuuuus! ¡Soy tu amigo del almaaaaaa!
-...Te has confundido.
-Venga, hombre, ¡no me tomes el pelo!
-(Me cago en tu madre) Que no, que no soy Jesús.
-¡Que sí que eres Jesús!
-(Como te pille te meto el teléfono por el) ¡Que no, coño, que no!
-Venga, no me vaciles.
-A ver... ¿de dónde llamas?
-¿Yo? Deeeee *pueblo barcelonés de cuyo nombre no me acuerdo*
-Pues yo soy de Santiago (no soy de Santiago, pero acabo antes así para la ubicación geográfica, además a ti qué coño te importa de donde sea, ¡que no soy Jesús!).
-¿Santiago, qué Santiago?
-Santiago de Compostela (de Chile, no te jode)
-¡Qué dices! Ahh... Bueno, chao.
-Chao, lentaco.

Malditos.

Ayer me di un poco de asquete haciendo uno de los numerosos trabajos con los que nuestros profesores deciden amargarnos las semanas previas al estudio intensivo durante el temido mes de febrero. Aunque este venía dicho desde noviembre, pero es para exponer ahora (y me dirás tú quién hace un trabajo en noviembre para exponer dos meses después). ¿El reto? Parodiar al escritor y periodista Tom Wolfe y hacer sonreír, al menos, al profesor. Un momento... ¿Sólo eso? Qué va, otros retos incluían:
· Lograr la aprobación del profesor. Conseguido, aunque fuese el de la otra profesora.
· Encontrar un aula vacía donde poder dar rienda suelta a nuestra imaginación acumulada. Conseguido.
· No reírme durante mi interpretación de un individuo con tendencias narcisistas, políticamente de derechas y con ideales como la supremacía de la etnia blanca, de los hombres sobre las mujeres, de los cristianos sobre practicantes de cualquier otra religión, de los norteamericanos sobre el resto del universo -en concreto sudamericanos y orientales- y condenante del amor entre personas del mismo sexo. Ah, y bastante salido. Obviamente ese reto no se consiguió.

Niños, leedme bien: no intentéis parodiar el Celebrities de Muchachada Nui en casa. Primero, porque se pueden tardar 3 horas para un vídeo de 3 minutos. Segundo, porque puedes decir cosas como "malditos sudacas" o "negrata de mierda" o "yo soy un amo del universo" o "¿estás grabando ya?. Esta última unas veinte veces en todo el transcurso de la jornada. Y tercero, porque luego tendrás un vídeo de una media hora que te tocará editar en el modesto Movie Maker de tu portátil y, aunque todavía no esté hecho, te puedes cagar en los mismísimos antepasados del primer Wolfe de la historia ya que te llevará, por lo menos, por lo menos, un día. Y es para este martes. Y si tienes un examen que apenas has mirado el jueves... da que pensar. En el suicidio.

Nieve :)

09 · 01 · 2009



Quizás por tierras ordinarias aprovechemos cualquier circunstancia para sacarnos fotografías, pero cuando se juntan dos habitantes de ría que jamás han visto nevar en su vida y dos santiaguesas que hacía tres años que no veían su ciudad inundada de una fina capa blanca, vale la pena coger un ordenador portátil, colocarte delante de las grandes vidrieras del pasillo que da al auditorio (y al aula 0) -podríamos salir a fuera, pero no había ganas de volver a clase a por los abrigos- y, como pone en mis apuntes de fotoxornalismo, usar la fotografía con su función turística como prueba de que estuviste allí.



Aunque no nevó mucho, el parque infantil de los edificios en los que vivo en la capital gallega estaba blanco, al igual que el césped que redondea la facultade de ciencias da comunicación, con lo que a uno se le alegra la mañana al contemplar algo que en su casa no ha visto ni en sueños. Y aunque no hicimos las figuritas de ángeles en el suelo...



...un oportuno juego/efecto de luces puede hacer que tú te conviertas en el angelito del día.